|
Елена Орлова
ПАМЯТЬ
Убогие краски летнего вечера сорок пятого года
впечатались в генную память:
длинный серый забор,
за ним – бараки военнопленных;
у
забора – шестилетний вихрастый мальчишка –
полуголодное дитя кровавого века;
тонкая ручонка просунута в щель,
на потной детской ладошке – сокровище:
липкий кусок рафинада.
«Дяденька фриц, ну, пожалуйста, поиграй!»
Губная гармоника лихо выводит:
«Всё пройдёт, мой милый Августин,
Августин, Августин…»
Грубоватая немецкая мелодия
ласкает детское ухо,
привыкшее к взрывам бомб и вою сирен, –
мальчишка зачарованно слушает,
безгрешный в своём неведении
о
далёком грядущем,
которому через много лет
суждено стать моим прошлым,
ибо этот мальчишка – мой отец.
|
