|
Иосиф Хатилин
*
* *
Нет, никогда не уравняет смерть
вас, Обергаст, под мраморным надгробьем
с
изящным готишем о «сердце благородном»,
вас, штурмбанфюрер айнзацгрупп «СС»,
и
нас, безвестных, что легли костьми
за дом родной, за дорогие сердцу
провинциальные сирени, за Москвы
рубин калёный, за Союз Советский.
Нас, в землю впаханных надменною бронёй,
нас, перекромсанных угрюмой рурской сталью,
нас нет давно, но мы не перестали
глядеть, как высь сверкает чистяками,
как рожь встаёт, родник как точит камень,
быть талой талиной и вицей лубяной.
Нет, никогда не уравняет смерть,
не примирит законом тленья общим
нас, ставших пашнею, берёзами проросших,
нас, почерневших серебром прокошин,
нас, изоб льющих предвечерний свет,
нас, полустанками бередящих рассвет,
нас
с
вами, Обергаст, эсэсовский приконщик…
Меж нами нечто большее, чем смерть.
|
